Décadence Avec Élegance

2012-01-22T22:47:00.000-02:00

Meus olhos não se enganam:
eles sabem que é você
o motivo por quem tanto reclamam
que ainda não te podem ver.

Os meus pés estão sempre certos
e eles seguem os teus rastros
mesmo em meio ao campo aberto
são sobre os teus os meus passos.

Meu falo por ti fala
ansiando por teu ventre
quando a noite vem e me cala
não é o teu fogo que ele sente.

O tempo é sábio e não pára
mesmo quando estás ausente
com ciência de que virá a hora
de que em ti serei presente.

Patientae

2012-01-16T23:28:00.001-02:00

Uma nota à toa soou do violão
quando eu o levantei pela mão
dizendo que o dia estava vazio
e quem me viu debochado nem riu

de minha piada inane
de meu gesto imóvel
de meu olhar tardio
de minha face decrépita.

Foi por desatino,
foi por desengano,
foi por injustiça mesmo
foi-se mais um ano.

Lira dos 21.

2012-01-11T23:54:00.001-02:00

Olhos pelo avesso
- está tudo acabado.
Se bem que onde termina
também recomeça o pecado

que a pele inflama a chama
e de novo reaquece
quem de comida requentada carece
e recome o que já havia deglutido

n'outras tragadas já esquecidas:
razão de parecerem ser novas
as velhas ações jazidas
nas mais diversas camas

e em lençóis tão velhos
e tanto, tanto esquecidos
que nem mesmo o tempo lembra
de o crime ter acontecido.

Amar é Crime

2012-01-08T11:36:00.000-02:00

Poesia passional
seja elevadíssima ou carnal
começa sempre
na cabeça do pau.

Mas não é como esperma
que expira após o gozo
pois vive eternamente
após esporrada no olho.

Nem é como urina
que começa pela boca
em uma indelicada sina
pelo corpo até a uretra.

Muito pelo contrário:
desenvolve-se trás-pra-frente
fazendo qualquer otário
suspirar como um demente.

Vai-se subindo pelas tripas,
contaminando todo o corpo,
macula um pulmão e depois
fode com o coração.

Tem-se de ser escroto
para suportar a malfazeja
que tortura o corpo todo
e só sai pela cabeça.

De dor, é um processo excessivo
pois mesmo depois de muito tempo
a escrever em tamanho desalento
sempre resta em mente um vestígio.

Poesia Passional

2011-12-15T20:00:00.001-02:00

Petrolina,
cantar-te-ei em hinos
de louvor à minha terra
que a dores muitas encerra
em si a força e a labuta
deste povo batalhador.

Hei de proclamar do litoral,
do alto do planalto
- da Borborema ou do Central -
que da beleza que há em ti
e em tuas belas mulheres
em canto nenhum do Brasil há igual.

Blasfemarei o mais digno pedante
ou qualquer outro ser andante
que de teus ares desenvolvimentistas
fizer pilhérias ou fizer grossas vistas
pois sei que há em teu seio tamanha grandeza
que não cabe em mente de qualquer turista.

Desbravarei os quatro cantos da Terra
levando as honrosas glórias de ser filho teu
e quando, em fim de batalha,
tiver alcançado a vitória
regressarei aos braços da terra amada,
ao Velho Chico, à Catedral, à Matriz e outras praças
- voltarei ao acalanto de tudo que é meu.

Petrolina Minha

2011-12-15T19:40:00.000-02:00

Uns nascendo,
outros morrendo
e eu me fodendo
mas (acho que) aprendendo.

Uns ficando,
outros zarpando,
eu me amarrando
mas a vida vai andando.

Uns ruindo,
outros ressurgindo,
eu me exprimindo
e o texto vai surgindo.

Já que estou procurando
mas não estou achando
outras formas verbais divergindo
este poema está-se esvaindo.

Gerundismo P(r)o(bl)emático

2011-12-14T15:53:00.001-02:00

Se não for com o peito
não tem jeito
não tem graça
nem fogo, nem fumaça

Se não for proteger
- o que se passa?!
Não tem sentido fazer
não tem álcool a cachaça

Se for por ir à toa
bem melhor ficar onde está
se for pra comer a boa
pra no final não gostar

Se for pra fazer que faça
com graça, com jeito, com garra
Ainda que seja na marra
mas sempre, sempre amar

Antes, durante, depois

2011-11-29T00:43:00.001-02:00

Nasceste de imundo ventre
- da natureza de toda essa gente
que não sabe viver de verdade.

Viveste a vida mundana
da maneira mais pérfida e profana
com a que maculaste teu pobre seio.

Foste na vida a verdadeira vadia
das horas tristes e sombrias em que a poesia
deixa de existir e abre mão dos mortais.

Ainda assim sobreviveste
e numa noite de quaisquer estrelas
foste ao encontro dos olhos meus

e com o teu busto ateu
é que me convenceste
que a verdade está ao contrário.

Nasce em meio à putrefação humana
a mais bela e cotada dama
que humildade aos homens proclama.

Aflora com odores celestes
o amor com o que, sem pesar, me destes
todo o prazer que cabe numa noite.

Persistem, por entre todas as feiúras,
os cabelos e o olhar mais lindos que existem
envolvidos em divina ternura.

Morre do sangue mais vil
e da doença de amor mais febril e venérea
mas não é puta - mais é santa.

Venérea III

2011-11-20T22:31:00.001-02:00

Um grito no escuro e ninguém te ouve
o que é que houve?
Um grito no escuro e ninguém soube
- tá tudo podre.

Você se assusta na rua
mas não há nada
que possa fazer
está perdido.

O que vai ser?
Será um rato
ou será mendigo?
Está perdido.

Não há mais chances
- só o abafo
do golpe desumano
que lhe traga a chama da vida.

Não é do verbo trazer
essa indelicadeza
é do verbo morrer
- pura certeza.

Um Grito no Escuro

2011-10-07T21:12:00.001-03:00

Senti novamente o frio
desse teu olhar vadio
me pedindo pra ficar
e implorando pra me humilhar

de novo pelo teu charme,
tuas carícias pecaminosas,
esse teu amor arredio
que eu nem sei se existe

mas que ainda finge
com este olhar de criança
que esconde tudo, tudinho,
e ainda pensa que engana.

Mas é a mais pura verdade
que esta falsidade que é tua
e esta mentira que em ti arde
é mais sincera que hipócrita

por que penso em ti
e em tuas pernas, em tua pelve,
quero penetrar-lhe os meios
das pernas, dos pensamentos,

das verdades mentirosas
que me falas enquanto gemes
e fazes isso tudo corretamente
como uma católica puta - que és.

És a mais pura verdade
de toda minha tristeza,
todas minhas pieguices,
minhas declarações babacas

e meus gestos de amor
que terminam sempre
no silêncio de nossa solidão
quando gozamos em vão

um sobre o outro
dependurados no universo
por um fiozinho de cabelo
que insiste em nos avivar

os ânimos, os profanos
sentimentalismos poéticos
que me têm como poeta
e têm a ti como minha musa.

Metapoesia

2011-09-28T23:37:00.002-03:00

Suas vestes não mentem
elas falam o que sentem
e querem seu corpo esconder

Os meus olhos não desmentem
o que minha boca indolente
insiste em vão lhe dizer

Tu és tudo o que pretendes
e és ainda mais indecente
pois em tudo isso me dá prazer

Mas algo mais me descontenta
que sempre o que a gente tenta
eu vou ser sem ter você.

2011-09-19T19:07:00.003-03:00

Jogo o copo pra cima
e faço a rima.
Jogo a birita pro lado
eu sou honrado
um rato
um prato
um acabado.

Jogo o corpo pro alto
tô muito alto.
Jogo a cabeça de baixo
pro meu sapato
no mato
no espaço
no descampado.

Olho pro lado do outro
o riso é solto.
Olho pra cima por baixo
eu sou tarado
um trapo
um forte
um fraco.

Sonho e acordo calado
só assustado.
Durmo mais um bocado
por pura teimosia
pelo dia
pela noite
pela euforia.

Finjo o que sou de fato
e endoideço.
Sou o que eu finjo no ato
depois estremeço
um orgasmo
um pleonasmo
um termostato.

Amo quem digo que amo
eu só inflamo.
Amo que digam que amam
à pura chama
da cama
do drama
do programa.

Escrevo o que vem no eixo
do cerebelo.
Transcrevo coerentes mentiras
só pelo clima
de cima
da menina
na esquina.

Viver é Bom

2011-09-08T22:01:00.001-03:00

Querer-te é um egano!
Como peca o meu peito
ao agir só de deleito
a alguém que é tão profano.

Condena-te também ao ignorar
a súplica de outro pecador
assim a ti tão semelhante
que vive às tuas pernas cobiçar.

Vamos ao inferno - meu anjo destituído!
Levemos conosco a chama do sagrado
amor que à tua vulva tenho tanto venerado
e não deixemos que escape à sua culpa Culpido.

Caminhemos desnudos por entre as chamas eternas
e ao ardor do meu semblante tuas pernas não encerres
que assim lhe levarei o calvário da tua condenação
decretada por neste mundo humano ter a mim condenado.

2011-08-25T23:49:00.000-03:00

Sou perverso, sujo e escroto
- bem mais que podes imaginar,
bem pior que o lixo no esgoto
e também mais mal cheiroso.

Pecaminoso, insensato, pervertido
como tudo aquilo que fazes
em tua mente putrefata
e não queres jamais ter exibido.

Sou estas palavras mesmo
e elas são todas reais
como a rima mais fodida que existe
e todas essas outras banais.

Não tema a verdade que ela não há de fazer
doer a tua carne insossa e já moribunda.
Que a dor é privilégio daqueles que estão por dentro
do real significado da vida
[e ele é tão pútrido quanto eu.

2011-08-24T00:32:00.002-03:00

Quisera ser um dos teus senhores
e com mil açoites afugentar calados
aqueles todos verbos desraigados
que com lamúria formam meus temores.

Quisera ser uma de tuas vestes
para por desvelo te despir inteira
e alimentar desnudo sobre a cabeceira
aqueles pecados que 'inda não fizestes.

Quisera eu ter o dom das preces
para que me ouvisse a deusa da agonia
e deixasse de pairar sobre mim dia a dia
a maldição da vulva que 'inda não me destes.

Quisera eu possuir-te mais que te querer
- em vingança de tantos anos descomovidos,
em menção de meus testículos doloridos -
somente para depois te descomprazer
[e descomer por entre m'as outras vadias.

2011-08-10T10:08:00.000-03:00

Os dedos cansados e
a cabeça aflita:
será mais forte quem cala
ou aquele que grita?

As trêmulas mãos
palpitam estes devaneios:
será de eterno sofrer
que padece cá este seio?

Não sentir também dói
e sentir dói mais ainda:
será que vivo mais hoje
ou tal sina se finda?

Se o compasso se vai
e as letras se esvaem num sinal
- que dirá da felicidade extrema
de terminar também neste ponto final.

2011-07-04T13:43:00.001-03:00

É fato
é chato
é mato
é saco.

É sexo
é nexo
é conexo
é reflexo.

É solto
é pouco
é louco
é couto.

É descomido
é descingido
é descomedido
é desapercebido.

É macho
é capacho
é muchacho
é esculacho.

É fêmea
é efêmera
é blasfema
é estratagema.

É viva
é siva
é silva
é saliva.

É morta
é torta
é porta
é lorca.

É começo
é esqueço
é estremeço
é desmereço.

É fim.

2011-06-25T15:05:00.000-03:00

Te vejo nas esquinas
por onde eu ando
de vez em quando
eu te vejo.

Te vejo noutros rostos
nos meus desgostos
e mesmo sem teu rosto
eu te desejo.

Te quero nos meus braços
alheios aos meus traços
do fiel, frio e puro desespero.

Te quero em meu regaço
preso aos meus laços
que mesmo sem gostares
és meu sossego.

2011-06-24T02:20:00.003-03:00

Canção do Tamoyo - Gonçalves Dias

2011-06-19T15:25:00.000-03:00

As tripas do cérebro maculando
a alva lividez do azulejo terráqueo.
Foram-se os pensamentos extraterrenos
em esbaforida e incansável autoflagelação.

As formigas se divertindo com os seus restos
- imortais do éter castanho e putrefeito
das ideias que lhe carcomiam as entranhas,
repletas de vontades e desejos irrequietos.

Lápis, canetas, livros, amores e ódios
todos expostos à ferida do último flagelo,
da última perturbada expansão pulmonar,
da mais indistinguível e banal contração cardíaca.

Humanos uniformizados recolhem as suas vísceras
e esquecem, em seu recatado e silencioso recinto,
as tantas viscerais proezas feitas quando em vida
e - sobretudo - o mais belo gesto de morrer.

As Últimas Palavras de um Decrépito Cadáver

2011-06-08T20:38:00.001-03:00

Coração errado, traquino
não sabe o preço que paga
por viver com esta mágoa
e amar feito um menino.

Coração bobo, tolo, criança
sabe que é um indecente
'inda anda todo contente
por pagar à toa esta fiança.

Que o beijo dela é todo o mundo
que não se quita num só segundo
mas fica pra sempre em dívida eterna.

Que o corpo dela é o mundo todo
que abraço com meu coração bobo
e me perco quando ele me erra.

Amor Banal

2011-06-02T21:10:00.000-03:00

Você me deixa o pau duro
e um tanto inseguro
de saber se ele está certo
ou eu estou errado.

Minha mente vacilante
anuncia ao membro vibrante
a mais ingênua e pura
forma do feminino pecado.

Sou um mero e simples amante
desse teu corpo errante
e de açoitá-lo a penetrantes vistas
não sou exatamente culpado.

Tu és, de fato, a pecadora
por incitares minha íris delatora
a tantas contrações sanguíneas
com teu belo quadril celerado.

Vamos os Dois ao Inferno

2011-05-30T09:52:00.000-03:00

LUCKLUCKLUCK
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2011-05-21T22:31:00.000-03:00

Agora estou na rua
- bem sei estar no deserto
na casa das mulheres nuas
no mundo de tantos desafetos.

Em verdade, estou na aurora
dos passos matinais desavergonhados
sobre as cabeças humanas d'outr'ora
zombando de seus humanos passos.

Neste verso sou eu quem mais vive
trancado dentro de três quartos
vazios com a mente que assiste
ao conhecimento de todos os espaços.

Vês aqui palavras mortas,
jazidas há quase dez anos.
'Inda assim, ainda expostas
na cova de um desumano.

Suicida Quântico

2011-05-20T22:23:00.000-03:00

Escrevo por que a palavra existe
e contenta-me vê-la perpassar
retinas alheias, ferindo os olhos
que descuidam daquilo que se lê.

Também pela insatisfação
do que se escreve pelos mortos
mesmo depois que esses
jazem todos enterrados e calados.

Por ser um tolo - entre tantos e muitos.
Por não querer justificar minhas letras.
Por querer injustiçar as verborreias alheias.
Por amar ter proferidas as minhas próprias.

Escrevo por que as palavras me vêm enquanto defeco
e se esvaem enquanto escrevo, penso, as excreto.
Um prato de comida. Um prato de comida. Um prato de comida.
Um amor maldito. Milhares de noites. Alguns cornos.

2011-05-20T22:12:00.000-03:00

Comer-te-ia se me fizesses cabo

aos meus tormentos eternos

e à loucura que persiste.

Penetrar-lhe-ia meu rijo membro

se os desventurosos buracos deste mundo

não me tivessem engolido primeiro.

Deflorar-lhe-ia todas as cavidades

se minhas condicionais conjunções

coubessem em seus ouvidos.

Amar-te-ia se tanta concupiscência

não fosse digna da raça humana

e o amor fosse intangível à ponta da língua.

2011-05-20T22:03:00.000-03:00

Livrei-me de ti, ingratidão,
pois o amor mais bonito do mundo
não cabe na palma de tua mão.

Livrei-me de ti, presunção,
que me queres de todo um só
sob as tuas asas da solidão.

Estou livre, amargura do amor a dois,
assina agora este tratado de soltura
e manda-me à puta que pariu.

Desvencilha da tua mais egoísta paixão
os meus deletérios atos de promiscuidade
que praticamos, os dois, a sós.

Por fim, acorrenta-me novamente
em teu pecaminoso ventre
que só ele me conduz à vida eterna.

Salvando-me da Insanidade da Minha Mente

2011-05-10T19:40:00.000-03:00

Ah, vida ingrata.
Que me deixa esperando
- depois, só pra me matar.
Que em mim se esvai.

Ah, vida de enganos.
Que a cada dia tenho menos
- digo, a cada dia que vivo mais.
Que nasce pra expirar.

Ah, vida maravilhosa
com sua crueldade mais impiedosa.
Com suas mulheres, muito vivas
- muitas, muito gostosas.

Ah, vida milagrosa.
Que se deixa por querer mais
viver, amar, pedir demais
dos meus 21 anos atrás.

Não é viva esta palavra.
Não é morta esta peleja.
Não é alívio, nem sofrimento.
Não é felicidade, nem tristeza.

2011-04-15T20:12:00.002-03:00

As vozes
às aspas
as vezes
assolam
as vozes
alheias.

Cantando,
soando,
suando,
matando.

Transando,
um a um,
desvarios
da vida.

Espaços
esparsos
aos passos
dos laços
dos nossos
amassos.

Querendo,
doendo,
gemendo,
recebendo.

Enternecendo,
dois a dois,
vandalismos
do homem.

A anágua
desagua
nas águas
tuas ancas
morenas
sem mágoas.

Saindo,
sorrindo,
caindo,
subindo.

Colorindo,
por si só,
alvinegro sorriso
meu.

Carente Cadência

2011-04-12T23:27:00.000-03:00

Que lhe dirão os galantes ventos
ao rondar-lhe os lindos cabelos?
Serão mais sublimes seus intentos
que estes versos que eu cá ensejo?

Saberão os canários cantar-lhe as mil formosuras
ou de todo se perderá o som do matinal elogio?
Quiçá, ao avistar da minha dama tamanha ternura,
os pássaros se vexem e não soltem do bico um pio.

Temo que nem mesmo o deus sol digno seja
de ter-lhe, sobre a pele fina, seus raios.
Pois alguém quem até o próprio Zeus deseja
não se pode manter sob cuidado dos lacaios.

Vênus, de certo, irá jurar-lhe vingança
quando se der conta de tamanha singeleza:
vive junto aos humanos uma bela criança
capaz de destituir-lhe a hegemônica beleza.

Mas o teu nobre seio que a todos encanta
que, com mesmo feitiço, tem-me subjugado
há de fazer do Olimpo tua mais nova manta
e do humano mais inocente um vil condenado.

Ode ao Amor Platônico

2011-04-02T17:15:00.000-03:00

Que porra nenhuma.
Você quer é nádegas.
E são o que eu quero também
além de peitos e bocetas
e além de todo o além.

Você quer é viajar feito louco.
Mas não pode, humano, não.
Por que você é de carne e osso
e não tem as receitas para sair
desse corpo monte de merda insosso.

Só sabe ficar assim, sábio,
assim esbelto e assim culto.
Nunca sentirá a alegria de um puto
ao entrar n'um cabaré e refletir,
entre bebidas e bocetas,
o sentido da vida.

Não sabe dar sentido a nada.
Por que tem tudo: não valem a pena
as garotas românticas que se despem
em cada pêlo excitado de seus corpos
às suas idiossincrasias e seus sensos
de achar que diz algo que preste, de censor.

Pois 'inda digo que mais vale
ter a confiança de todas as piores
doenças venéreas alheias a ter em si
o crédito de ser teu amigo, amigo.
Você é, das desgraças, a maior de todas.

Contenta-te!
[9 de Dezembro de 2010 ~ 22:58h]

2011-03-26T23:21:00.002-03:00

A minha barriga fala comigo.
Mas eu não escuto, não:
eu sou a fome do mundo,
eu sou o miolo do pão.

As pessoas me olham torto,
mas isto eu compreendo bem:
sou eu, mais bêbedo que tolo,
sou eu quem mais erros tem.

O inferno me rejeita impiedoso
- cá no meu canto, eu sossegado:
já fiz de deus um ser glorioso,
depois o fatiei em mil e um pedaços.

Os narizes ressentem o meu cheiro,
das bocas não satisfaço o paladar:
sou o mais suado dos sertanejos
e o mais salgado dos homens a beijar.

Eu sou do mau

2011-03-19T20:41:00.002-03:00

O mundo existe
não sei por que diabos.
Eu existo
e você também.

Existe a natureza
- os pássaros, morros.
Existem os edifícios
- prisões e escolas.

Às vezes olhamos o céu
cheio de estrelas ou não.
Nublado ou não.
E tudo faz sentido.

Mas só às vezes.
Por que, na grande,
grande maioria das vezes
é tudo tão obscuro e sombrio.

O fato é que existe verdade
- ou eu acho que existe.
Como bem existe a mentira
- e dessa eu tenho certeza.

Às vezes - raríssimas vezes -
tudo se encaixa perfeitamente.
É assim quando eu te vejo
- mas só quando te vejo.

Às vezes - poquíssimas vezes -
as palavras fluem bem.
Tão bem que é quase depressa
e prescindem-se os travessões.

Por que, quando eu te toco,
tudo se esvai em rumores.
Quando eu te como, minha certeza
perde completamente o sentido.

Deixa de ser certa.
Passa a ser errada.
Passa a ser incerteza.
Mas não deixa de ser.

Do jeito que eu não queria
deixar de te comer.
Do porquê você já sabe:
eu preciso de comida.

Preciso de ar.
Preciso de café.
Preciso de sexo.
Preciso de carinho.

E você pode me dar tudo isso.
Só você que não sabe.
E eu não vou ensinar.
Por que só eu também não sei.

Mas podemos saber só nós dois
- do mesmo jeito quando você
fica de quatro no escuro,
esperando pela penetração.

É lindo e eterno
- ou ao menos lembro 'inda hoje:
suas nádegas reluzem no escuro
como a lua. Como uma bunda.

Mentira: foi só vaginal.
Mas foi incrível.
Incrivelmente gostoso
e incompleto.

Por isso não tocamos as estrelas, vê?
A constelação não está lá em cima
para entender a humanidade
- ela é inteiramente irracional.

E é nisso que dá
querer tocar as estrelas:
perde-se seu brilho,
descobre-se o seu passado.

É assim quando eu te olho
- como se o firmamento tivesse um porquê
de estar sobre minha cabeça
enquanto eu quero te deflorar.

Mas é assim quando eu te toco
- como se todo teu brilho sumisse
e nunca tivesse existido antes em lugar algum
que não fosse dentro da minha cabeça.

Talvez seja isto mesmo. Seja assim.
Mas você não pode compreender.
Você não compreenderia.
Não posso ensinar uma estrela a brilhar.

Alessandra

2011-03-12T18:47:00.000-03:00

Condeno-me pelas horas de ternuras
entre prantos e gozos vividas.
Por todas as tuas carícias mais duras,
por cativares em mim perene ferida.

Condenam-me por a ti amar demais
e a mim amar tão pouco
sem saber que são tão desiguais
os sentimentos e a mente deste louco.

Condenas-me com teus viciosos pruridos
por teu ventre rubro e maculado
que eu tanto tenho amado
que eu tanto tenho comido.

Condena-me a mazela maior de todas
que n'uma de nossas noites escrotas
roubei de teu sangue ignominioso.
'Inda hoje, em língua, sinto teu gosto.

Condenaste-me à morte.

2011-03-05T22:35:00.000-03:00

Sinto saudades das palavras
que escrevi, que escrevo
e das que ainda hei de escrever
nos vãos eremitérios de minha vida.

A nostalgia das mortes e desmortes
que se fizeram de todas as minhas noites
não acodem à minha alma
nestes momentos nostálgicos.

São mais profundos e sinceros
os meus sacrílegos e pérfidos
elogios aos tempos passados
de minha vida mundana.

São mais intensos e sinceros
os meus momentos de amores
mais mundanos e profanos
de que um marciano se apraz.

São mais superficiais o meu ego,
minhas preces, minhas sutilezas
e minhas fragilidades amorosas
de que podem ver teus olhos.

Não sou esta pele que tocas ou
esta voz diagonal que invade tua mente.
Sou tais dedos que sentes em teus ventres
e nos ventres dos outros teus amores.

2011-03-05T12:17:00.000-03:00

Perdi-me em teus braços,
em teus abraços,
em teus solstícios
do amor mais vadio.

Perco-me em teus modos
e em tuas maneiras
de me fazer encontrar a mim
no mais fundo de ti.

Perder-me-ei em nossos erros,
em nosso filho
em teu ventre.
Em nossos desamores.

Será bem assim sempre
ao seu lado.
Jamais - em minhas perdições -
poderei encontrar você.

2011-02-01T23:17:00.002-03:00

Elas me comem.

Encontro-me desgastado de todos os gostos
e dos amores e também dos desgostos
da vida de frivolidades contínuas e desarraigada
do sentido abstrato do inumano e do obsesso.

Nestas frígidas linhas de melancólico texto poético,
a prolixidade de todos os eus vividos em uma vida
se esvai por entre as lixeiras literárias e outros
desprazeres da vida corriqueira que é real.

Num coração obscuro, vadio e vendido,
feito prostituta que dá por prazer e por ter
por entre as pernas mais que alguns colhões,
bate a fagulha sincera do amor cardíaco.

Que não se sente como se sentem em novelas,
nem em bancos ou noutros cantos deste mundo.
Que não se senta em prosa c'outros sentimentos
invejosos, ciumentos e possessivos. Irreal.

O amor regurgitado nestas linhas é expressivamente sincero.
Como as gentilezas corriqueiras: inexistentes.
Como a sensibilidade que há em mais terna alma.
Como todas essas palavras. Como bocetas.
Elas me comem.

2011-01-14T00:52:00.001-03:00

Você é meu que eu sei.

Você é o corpo vultoso
que aparece à noite e assombra
aquele medo doloso
de quem, querendo ferir, me arranha.

Você são meus olhos cansados
querendo enxergar a verdade
e meu corpo lutando pesado,
transgredindo a lei da gravidade.

Você é a minha massa cinzenta
que abriga todos os nossos rancores.
É a minha pele preguenta
do suor de tantos nossos desamores.

Mas é mais que tudo só o que sou
- ou talvez isto esteja ao inverso:
eu é que querendo muito estou
me encontrar dentro de ti nesses versos.

2010-12-06T23:10:00.002-03:00

Não se sabe do verso o que peço
nem do que se ama o que é.
Se o sentimento extinto se faz regresso
ou se todo samba acaba no pé.

Não se sabe das coisas o início,
'inda muito menos se sabe seu fim.
Se o começo de tudo é só um resquício
d'outro princípio que terminou assim.

Não se sabe das mulheres todo o encanto,
nem todo pranto de quando a noite cai.
Se seu melindre é verdade de santo
ou se sobre a cama todo ele se esvai.

Não se sabe do amor a existência
nem das suas formas a que é mais reta.
Mas se sente no peito a consequência
do torpe amar que inócuo desperta.

Não se sabe de todo poeta a loucura
nem se a poesia, por si, já não é direita.
Mas é de se notar as falhas da moldura
que distingue o quadro são da parede imperfeita.

Não se sabe do rio a verdade das dóceis águas
que desembocam misteriosas no tempestuoso mar.
Apenas que, doce ou salgada, é histérica a mágoa
que pulmões cheios d'água podem aos olhos causar.

Não se sabe destes versos a veracidade
nem mesmo se, de fato, a verdade existe.
Se estas mentiras corrompem seus olhos pela claridade
ou se são as trevas que culminam nesse ponto triste.

Amor Livre,
Recife, 6 de Dezembro de 2010, 23:10h.

2010-11-27T17:28:00.001-03:00

Meu coração sangrando todo o meu corpo
e no peito o gosto amargo do desgosto.
Da esperança que sai de mim e acaba nos outros
tantos rostos que assolam desejos tão pueris.

À toa, não sabem de minhas necessidades.
Que preciso dos ares arredios femininos
e seus mais barulhentos sussurros e silêncios
que, de tão lascivos e castos, são plurais.

Que preciso da bebida dos bares e dos ébrios
pensamentos solitários que me socorrem do nada.
Socorrem-me da falta de estímulos sonoros
e da falta das outras coisas de que careço.

Do silêncio, do abraço, do beijo.
Do silêncio do abraço do beijo
quando tudo de mais lindo que há
está escondido por entre estas palavras.

Brincando comigo do jogo da vida e da morte
feito uma criança traquina a brincar com revólver.
Mas não dispara, acertando-lhe o frágil crânio.
Não nos priva de tanta e toda a sua beleza.

Feito esta criança levada que rodopia
nas deformidades da margem direita
deste texto que a cria do nada,
deste desejo que a minha alma deseja.

2010-11-23T19:55:00.000-03:00

Benditos sejam aqueles
que delegam aos céus
os seus mais torpes atos.

Glorificado seja o nome
de quem mente tão bem
que descrê da própria verdade.

Santificadas sejam as mulheres
da vida das avenidas e das esquinas
pois têm em seu galardão
a hoste das impurezas terrenas.

Livrado seja o altíssimo
de atender a todas as súplicas
e renegar a nós os vícios
de nossas mais puras iniquidades.

2010-10-27T22:01:00.000-03:00

Se eu pudesse apenas um pedacinho da pele dessa mulher
mesmo que fosse pela brecha
do meu mais volúvel pensamento.

Se eu pudesse uma porçãozinha das douradas madeixas
que desfilam pelo invisível vento
sem nem tocar as minhas queixas.

Se eu pudesse seus olhos, seus lábios e sua voz macia.
Ou mesmo o seu cruzar de pernas
que meu olhar tanto acaricia.

Se eu pudesse tê-la e amá-la, fazê-la possuída e amada
nunca seria escrita esta dura palavra:
quimera! - que na língua do meu desejo amarga.

2010-10-22T22:41:00.000-03:00

O mundo não liga para as suas dores.
Supere-as e vença.
Ou sofra-as todas e seja derrotado.
Derrotado pelo mundo.

Por este mesmo mundo que te cerca
com tantos sorrisos e boas educações.
Por este mesmo mundo que te come
e joga os ossos aos ladrões.

Aos ladrões famintos que têm fome de tudo
que habitam seu terreno, habitam seu terreiro,
habitam seu interior e habitam todo o resto
deste mundo desmundo.

Não é preciso sorrir, nem sentir alegria
- saiba, seu jovem e cretino inumano.
É preciso ser pisoteado pelos sete céus,
sacaneado por deus e pelo diabo.

Imprescinde se sentir sujo e mal cheiroso,
coberto de tudo que há de mais podre até o pescoço,
mendigando esta mesma esmola arredia
pela qual nos maltratamos e nos desamamos, dia a dia.

Indispensável é fingir que gosta de ser esmurrado
ter os dentes todos da boca arrancados
e o nariz partido em dois, quebrado.
Só assim para se sentir deste mundo.

Deste mundo que te quer como um ladrão,
roendo as migalhas que o deus rico joga ao chão
que são os restos de quem não se rendeu
às duras penas da lei terráquea.

2010-10-21T17:34:00.000-03:00

- Boa tarde.
- Já é tarde?
Pensei que fosse mais cedo.

Cedo ao ponto de ficares mais um pouco
e tomares um café comigo
enquanto discutimos as coisas boas da vida.

Até que, de fato, seja tarde.
Tarde demais para ires embora
e me largar junto a meus devaneios solitários.

Tarde ao ponto de perdermos nossas boas maneiras
e nos despirmos deseducadamente
como se nunca fosse cedo ou tarde para isso.

2010-10-16T18:58:00.000-03:00

Quero alguém para foder.
Só foder.
Não quero que me sinta
o homem mais perfeito da terra.

Nem que se sinta a mais desejada,
macia, gostosa e perfumada mulher.
Mas sinta prazer.
Apenas que sinta.

É pedir demais?
Deus é perfeito.
Fez-nos suficientes
paus e bocetas.

Ajamos, então, como Ele quer
e como o Diabo gosta.
Assim, feito homem e mulher.
Como Adão fodendo Eva de costas.

2010-10-15T16:36:00.000-03:00

Virgínia lançou-se a mim, quart'adentro,

com seus trinta e dois quilos de pura

elegância, minissaias e pequenas blusas

escolhidas em desacordo com o soutien

- nunca presente.

Eu, em mais um dos meus etéreos momentos

de ódio e ode ao mundo,

não prestei muita atenção aos seus cabelos,

mais sujos que de costume,

e às cicatrizes mais recentes,

que se vinham acumulando ao longo do pulso.

Não era uma garota triste,

eu bem sabia.

Só não gostava muito da vida

ou achava isso.

Perdia-se todo, seu senso de existência própria,

quando não se dava aos bares, às esquinas.

Virgínia, que conheci ainda menina,

agora era rejeitada pelo mais ignominioso

bêbedo de toda a cidade.

Não eu.

Vinha a mim sempre em busca de cama,

comida ou drogas.

Nunca por sexo, banho, diálogos

ou outras delicadezas tais.

É. Não era por completo imperfeita.

Aprendera com a vida bandida

que coxas, vaginas e peitos falam mais

que garganta, língua e lábios.

E que esses últimos podem ser usados

para ofícios mais proveitosos.

Desta vez não me trazia a agitação

dos lugares, dos sons, dos pênis

pelos quais passava.

Às vezes era mesmo contagiante

vê-la adentrar meu humilde recinto

portando aquele sorriso imodesto

de quem é pura e simplesmente felicidade

- que muitas pessoas sustentam

na cara.

Havia consigo apenas a resignação

à inevitável depressão

que se sente após dias ou semanas

de abuso dos prazeres mundanos.

Que é como se a vida toda se tivesse ido

ao curto desses longos dias e noites

e não restasse mais o que fazer,

a não ser espreitar a morte

- tarefa de todos nós.

A Virgínia, talvez, nem mesmo isto

restasse.

Não disse que meus textos a apraziam,

enquanto fingia que os lia atentamente.

Não mentiu que me devorava em pensamentos

e que queria executar comigo proezas sexuais

as quais com nenhum outro homem realizara.

Apenas se calou.

Apenas se despiu.

Apenas se deitou.

Antes que adormecesse,

apanhei suas roupas,

vesti seu corpo mole,

matei suas esperanças

e extirpei suas cicatrizes

para fora do meu apartamento.

Virgínia, que não era minha

nem nada,

agora sofria suas angústias de ressaca

em outro lugar.

Até que encontrasse outra garrafa,

outro pênis que não a tivesse furado,

outra razão que expusesse seu valor vital

- nenhum.

2010-10-13T19:02:00.000-03:00

Lá vinha aquele par de olhos,

como os olhos do carrasco

que me vinha arrancar a cabeça

de cima.

Não sem suas protuberâncias

descomunais, que se amontoavam

no tórax, em forma disto

que alguns chamam peitos.

E como eram lindos.

Grandes, roliços, firmes e macios.

Suas pupilas, como aréolas vibrantes,

envoltas do verde obscuro de suas íris.

- Não sou daqui - repeli aquela visão

ardente do paraíso.

Sou de onde a serventia do corpo

é só o pecado.

2010-10-07T19:45:00.001-03:00

Anáfora

Anáfora.
Ana fora.
Amar fora.
Amar afora.
Amar a forca.
Amor dá força.
Anal à força.
Anal afora.
Anafo rá!
Anáfora.
Ana, a!
Ana.
An?

2010-10-06T22:47:00.000-03:00

2010-09-24T21:30:00.000-03:00

O coração ainda pulsa, forte,
sobre a mesa cansada.
Cansada da mesmice dos dias
sob um coração tão abatido.

As pernas ainda correm
sobre o chão pisado e humilhado,
sob os céus quase descrentes
de tanta persistência e ligeireza.

É que o futuro fura o meu peito
- presente. E passa para um
passado indolente, achando
mentira tudo que é lembrança.

E o tempo 'inda reclama
de passar tão lentamente
por entre estes versos
mal acabados de amor
[e de ódio.

2010-09-16T18:46:00.000-03:00

Isso 'tá parecendo chá
mas é café.
Isso 'tá parecendo homem
mas é mulher.

Isso 'tá parecendo velho
mas é criança.
Isso 'tá parecendo magro
mas é só pança.

Isso 'tá parecendo vivo
só que tá morto.
Isso 'tá parecendo cansaço
mas é desgosto.

Isso 'tá parecendo alegre
mas é que nada!
Isso 'tá parecendo sóbrio
mas é cachaça.

Isso 'tá parecendo rima
mas é engano.
Isso 'tá parecendo texto
mas desumano.

Isso 'tá parecendo sério
mas é piada.
Isso 'tá parecendo grito
mas tá calada.

Isso 'tá parecendo bomba
só que é tiro.
Isso 'tá parecendo suave
mas é castigo.

Autodicotomia

2010-09-12T14:31:00.000-03:00

A verdade em cabelos, barba e pêlos.
Além daquela escondida na massa cinzenta
sob o crânio nefasto que abriga o infatigável.

2010-08-22T13:30:00.000-03:00

Miserável andarilho
- anda sem rumo na vida,
não carece de espartilho
para tornar real a ferida.

Procura em tudo e em todos
a sobrevivência que lhe é usurpada.
Encontra no fundo do poço
a mais pura amostra de água.

Esconde-se sob os ladrilhos do mundo
e necessita da piedade do céu
para que um deslize, n'um segundo,
torne-lhe de vagabundo a condenado réu.

Mas vive uma vida sadia
- sendo que é tão real com o patrão
quanto com a mais puta vadia,
a dividir, sem remorsos, o pão.

Pior que qualquer um destes é
aquele que vê tão indelicada sina
e, como quem só à própria vida quer,
sem pesar ou pensar - apenas vira à esquina.

Da Impiedade Humana

2010-08-17T07:24:00.000-03:00

Ao me ver perseguir-te,

E o fazer com tremores,

Escalda-me a face ao fel

Constrangida de tantos rumores.

De tanto fugires procedes

A um deus desgabador

Que a tua pele fere,

Dando-te curso superior.

E o fazes com tal destreza

Que a minha ninfa princesa

Torna-se monstro usurpador.

Usurpa em ti a beleza d'outrora,

Convertendo-te a uma cotada senhora

Infiel ao nosso curso fundamental

[inferior.

antiquu usurpare

17/11/2007

2010-08-10T21:31:00.000-03:00

Que dirá de mim artista?
Sentado à beira da pista
de carona, pedindo ao desconhecido
para que em meu peito faça seu abrigo.

Que dirá de mim atleta?
Correndo feito pateta
de corpo são e mente mais sã ainda
sem saber onde essa estrada termina.

Que dirá de mim doutor?
Prescrevendo dos outros quem sou,
frequentando asilos d'outros amigos,
diagnosticando a cova que será meu jazigo.

Que dirá de mim poeta?
Escrevendo a dor que se sente
em um coração, relicário demente,
a sina de ser indelicada seta.

Do vazio d'agora

2010-06-05T18:35:00.001-03:00

Aqui, o vazio é um presente nosso.

Joguemos pedras nos corpos vãos

que odiamos - amaríamos (se)

anfetaminadamente simbólicos,

sambando na praça pública

e transando a tristeza só.

Ainda contando os segundos de me ver nu.

De me ter no segundo confronto -

De fronte, meu mar de suicídios egóicos:

que prazer, doutor!, dê-me a pílula de um além.

Em mim, está o inferno da cor.

Eu amo qualquer safado filho da puta.

Sou filho deste nêgo que te come,

e meus irmãos de deus custam

a me amar.

Eu é que sou filho da puta. Marginal.

Enquanto houver entretantos,

e as terapias ilegais, sorrisos afeminados,

a maquiagem explícita, a vontade

de gozar numa boca com a boca roxa.

Quero é ouvir gemer. Tremer num ouvido

alheio, sem saber qual a nota frota de mim,

comer pernas quaisquer a ferro e aço,

e baseado no que fumo, fumar todo nu

lá ao meio de teu mar de coxas frouxas.

Doravante, contemporâneos, somos um só.

Somos todos ódio. E conjunto de pernas,

paus, mãos, bocetas, pêlos desgastados;

estuprando o amor, com roupas peles de meninos

que nas esquinas vendem a nossa dor.

Thacle de Souza.

05 de junho de 2010.

2010-05-14T14:10:00.000-03:00

Quando venho de longe
para mais perto do distante
minha mente suspira
em espasmos de cruéis indelicadezas.

É que o passado a habita
e tal é um habitante assaz:
furta ao inquilino todas as horas
- furta todo o sono do dono.

Quando passo por todas estradas
que já passei, olhei ou cheirei,
sinto meus nervos distantes,
viajantes de outras dimensões.

É que todos os lugares os habitam:
os pássaros de Correntina,
os amores de Juazeiro,
as cachaças de Petrolina.

E logo quanto tudo em minha volta
parece tão distante, alheio e confuso,
é que vejo, num toque frebril de retina,
toda a simplicidade desse mundo.

É que nada o meu coração habita
- e ele vive se perdendo no cada e em tudo.
É que lugar nenhum é o lugar
que a minha mente habita.

2010-05-09T13:11:00.002-03:00

Asmáticos pensamentos que habitam meu consciente,
libertem-se da jórnea que os torna tão inquietos
e ganhem o mundo,
as mundanas
e toda a cafeína.

Ganhem todo e qualquer resquício de sobriedade
para depois atirá-los fora como alguém que se desfaz
do lixo cotidiano,
dos vãos amores,
das inclassificáveis palavras.

Desclassifiquem de si a alva e santificada gramática
que nos faz escrever assim tão erroneamente:
tornem-na puta,
escrava da libidinagem,
mortal e humana.

Desbravem terras aquém dessa que nos reveste a vista:
pasmem por entre os jazigos cheios de escombros vitalícios
trazendo a mim
toda a ciência
dos microorganismos
que putrefazem a carne,
terrificam a atmosfera dos ares
e nos levam em alma ao paraíso
- ou o que quer que venha postumamente.

2010-05-03T23:24:00.000-03:00

Não hei de fazer do meu verso
essa prosa infernal que aprisiona,
tortura e dilacera os ufanismos
das mentes extra-terrenas.

Todas essas letras que nos cercam,
ainda que carreguem em si
a mais pura ciência dos fatos,
são d'agora vis e enfadonhas.

O que vale, meus senhores errantes,
é a palavra que se perde ao sair do ser.
Não aquelas que vêm de fora
e tangenciam o cerebelo coordenadas.

Mais valem agora, até as seis da manhã
e o cabaré da próxima esquina,
as experiências de vidas tolices,
embasbacadas, alheias e indomáveis.

Mais valem agora, até as dez da noite
e o perdão da esposa que descansa,
os perjúrios de amor à meretriz
que agora possui maculado, o ventre.

Mais valerá o bom entendimento
do ladrão que outr'ora o aguardara
que o sorriso fecundado postumamente,
ostentoso e perdulário de piegas fanfarronices.

Hei de fazer, eu, uma sétima estrofe impetuosa
- que transgrida as barreiras de todo o escrito
e transcenda à quimera dos sonhadores.
Hei de cantar o amor, que se faz em verso e prosa.

E o sétimo estará também na oitava.
Na perfeição das sonoras notas.
Na melancolia dos dias.

[no vazio d'aqui.

2010-04-27T15:18:00.001-03:00

O ser humano perfeito
até hoje é uma quimera:
ainda após especiais efeitos
não perfaz o desejo
de quem não o exonera

da contínua batalha
que é travada em vida
e em morte endiabrada
que no caixão se valha
da formosura dos lírios.

Humilde por essência
e não de carência
- a qual muitos possuem.
Seja carência de riqueza,
de amor ou de gentileza

que a nossa alma seduz
no simples invejar dos olhos
ou no desviar dos olhares
àqueles que se encontram
a sós, perdidos, sem lares.

O ser humano perfeito
é perfeito em tudo que faz.
No menor pentear de cabelos
cada fio alheio se esvai
e a mente é fiel companheira

dos pentes que lhe penteiam
as madeixas cerebrais:
cada pensamento em seu lugar
e nenhum dos neurônios deve
qualquer maldade em si abrigar.

O ser humano perfeito tem
um único defeito, apenas,
que nos versos passados
é omitido com labor e pena:
não é perfeito, pois não existe.

2010-04-18T12:37:00.001-03:00

A vertigem das horas cedeu

ao espaço infinito do quintal.

Não sei mais quem sou eu

ou se essa estrada tem final.

Braços cruzados e pés descalços:

sujo de lama até os cabelos.

As horas urgem em espasmos

o triste fim do meu cerebelo.

O tempo implode e o som explode

um estalo seco em minha vida.

Será a vida ou a morte que me acode

após a pancada outr'ora sentida?

Os espaços foram transladados ao infinito

e os termos do início concluíram sua tarefa.

O sol brilha soberano e a terra continua girando

com uma estrela a menos, que jazia há muito

[apagada.

2010-03-28T22:48:00.000-03:00

Quem será que fê-la tão bela?

A ponto de todas as outras

não se aparentarem sequer

a um leve toque de suas mãos.

Penso que deus não seja assim

tão justo, sensato e perfeito.

Se, dentre tantas outras mulheres,

fez a ti irremediavelmente linda.

Há quem ache defeito em seu olhar

- tolo! Mal sabe que aí dentro

há as coisas mais belas de se achar

e de se perder afora de ti.

Quisera o meu poema ser comparado

à métrica que existe em tuas linhas:

mãos, cabelos, dedos e unhas

- com certeza, tu és a abelha-rainha.

2010-03-27T12:20:00.000-03:00

Malditos humanos
- caloteando uns aos outros
com o bendito pão sagrado
que o Divino lhes concede.

Malditos humanos
- falando das suas súplicas à toa.
Mal sabem que não são suas:
são dos outros, são de um.

Não copiam apenas a originalidade alheia.
Copiam-lhe os sentimentos e todas as dores.
Acham que o certo é certo e ainda mais:
que o errado é errado - grande erro.

Tudo é tudo e nada é nada.
Não há de ser certo o que não é errado.
E os erros e pecados alheios
hão de ser julgados em tribuna de santo ofício
[ - dentro da própria mente de quem peca.

2010-03-18T17:56:00.000-03:00

Esconda-se de mim, Saudade.
Que, se te pego, viro-te ao avesso.
E não daremos só duas
- verás com teus próprios us e esses.

Saia pela porta dos fundos, Tristeza:
há muito tempo me tenho em abstinência.
E, caso em minha frente tu intercedas,
verás as três da manhã ficarem cansadas
[- ainda menos que o teu orifício anal.

Já se foram as duas:
agora restam apenas as minhas mãos.
Que sirvam para outro ofício
qual não aquele do qual se abstêm os homens sãos.

Sirvam para apressar os ponteiros da pressa
e fazer esse tempo girar menos vagaroso.
Gira, infâme vadio! Gira, toda a roda da vida.
Vai saracoteando todas as minhas mazelas
[- enquanto houver tempo e enquanto houver ânimo.

2010-03-16T17:23:00.003-03:00

Saudades.jpg - Saudades de mim e dele

2010-03-13T19:15:00.002-03:00

05 de Agosto de 2009

2010-03-13T19:01:00.000-03:00

Quero pensar como os grandes homens
que vivem à frente do seu tempo,
inovam já o que não é mais possível
e fazem do impossível simplesmente inexistente.

Quero agir como agem os construtores do universo
que não se contentam em pensar, amar e viver
mas necessitam fatalmente de mudar o mundo
e reerguê-lo com as próprias mãos.

Quero amar como os grandes amantes
que se apegam a algo como se o fossem:
vivem, dormem, pensam e comem o que amam
- não apenas fingem que vivem da razão.

Mas quero continuar sendo pequeno
por que é sendo assim tão ínfimo
que eu posso me perder na grandeza
desse mundo de palavras.

2010-03-03T12:33:00.000-03:00

Cantarei à minha terra
o amor que nunca senti
quando subir àquela serra
distante dos amores que hão aqui.

Voltarei ao cunho do abandono
e mendigarei aos deuses absolutistas
a misericórdia de qualquer abono
que de Petrolina me tragam notícias.

Se algum dia voltar às planícies que me desacolheram,
proferirei aos céus e às areias da ilha que me deixem
espairecer os prantos do coração metropolitano
nas águas gélidas que firmaram o rumo do meu ser.

Fugir a esmo! - eis o nome desse novo ato.
Que, feito um palhaço alheio aos risos,
novamente enceno e deixo o picadeiro setanejo.
Adeus, minha ficha dezenove interiorana.
[adeus.

2010-02-27T01:02:00.000-03:00

Não quero mais tequila.
Não quero mais vodka.
Não quero mais paixão.
Não quero mais amor.

Eu só quero o quarto aberto
com as pernas escancaradas.
Ávidas em receber meu membro
em prantos salutares de prazer.

Não quero mais desejo.
Disso já me tenho suficiente.
Não quero mais saudades.
Todas fincaram minha terna mente.

Anseio pelas lutas de quereres-não-quereres
que pelos prazeres que afincam a carne
e o devaneio que se faz um instante
por dizer que só quero a ti, nada mais.

Por assim de "z" que só quero sexo.

2010-02-14T02:05:00.000-03:00

A gente vai crescendo
e vai se achando importante.
E vai se achando pequeno
e vai se achando distante.

E vai se ficando mais chato
quando vai se ficando mais real.
E vai se ficando ranzinza,
Se a mágica vai se ficando banal.

O amor vai se diminuindo aos pouquinhos,
o diminutivo vai se diminuindo depressa.
A tristeza vai se diminuindo um bocado
quando a riqueza vai se diminuindo sem pressa.

O tempo vai acabando
e a gente vai ficando sem tempo
e vai se achando sem tempo
e vai se diminuindo sem tempo.

2010-01-28T23:49:00.000-03:00

Não posso negar que vim de onde venho
e não tenho a mínima ideia de onde vou.
Mas posso me opor à verossimilhança vital
que se abstém das perniciosidades do espírito.

Não que revele religiosidade, afirmando pernicioso.
Mas a espiritualidade das concupiscências da carne
é muito mais cruel e além que pode sonhar
o nosso auto-prazer masturbatório, quer seja
[anal
[vaginal
[escrotal

E por falar em escroto, qual palavra escrota
essa tal de concupiscência!
Não sei se está certa, a grafia,
a caligrafia, a orgia, a caristia.

Profano! - profano, digo eu, - profano!
Ou português ou gramática negra:
dize a esta alma entristecida se verá
outra outr'ora perdida entre hostes celestiais.
[disse o corvo: nunca mais.

Nunca mais.

2010-01-16T11:59:00.000-03:00

Vem, estrela da última hora.
Cala em mim o teu luxurioso escândalo
que se despe entre três ou mais bibelôs.
Sacia de ti toda a ganância da impureza.

Vem, antes que a lerdeza das horas acabe
e o céu fique mais claro que meu desejo
de possuir-te e embranquecer teus lábios.
Antes que se fechem as portas do cabaré.

Ainda antes que o meu amor de duas noites se esvaia
por entre outros ventres menos desejados, menos avultados,
menos maculados e menos dilacerados que o teu.

Careço que venhas antes que meu violão se perca
nas notas das outras noites que vivi pelo desejo de ti.
Vem, antes que o meu dinheiro acabe.

2010-01-15T09:47:00.000-03:00

O estratagema do universo paira sobre mim:
infâmias refeitas em carícias e gestos.
O tal sentimento se perdeu no mar-sem-fim
- talvez escondido na melodia dos versos.

O piegas d'outrora foge ao libidinoso vadio
e as doces falenas ainda habitam meu coração.
Não mais os restos de alimento presos aos dentes
- como a finda paixão que deixa resquícios espermáticos.

O universo, no entanto, ainda se expande
como quem não tem nada o que ver com isso.
As estrelas nascem, brilham e morrem
mas o sol persiste em sua teimosia luminosa.

E o pulso cardíaco desobece ao instinto vital:
pulsa por bater, pulsa por morrer, por querer.
Mas não pulsa, meu obsequioso ruminador,
não pulsa pela em si razão de viver.

2009-11-19T07:56:00.000-03:00

Não procure o amor aqui. Sentimentos são um vão de almas sem qualquer substância. As palavras, por outro lado, podem salvar todo o corpo em preencherem os vazios espaços que habitam entre as carapaças cinzentas de um cérebro desumano.

Não se sabe o que há de alguém estar fazendo a vagar entre desfluxos bem aventurados de poesia concretista mortal com a mais venérea dose de sexo - esculpida e instaurada entre uma linha e outra. Mas se há algo que não deve estar fazendo é buscando o preenchimento para o que não se pode encher nem com dois litros de esperma.

Não, não busque a dor onde só há a nostálgica melancolia dos tempos mortos. Creiamos nós que ela seja um mero fator psicológico - com um quê de providencial. E a psicologia cá entre esses pecados manuscritos, minha amiga ledora, é puríssima e absoluta. É puerilíssima e a absoluta busca pelo prazer carnal, esse que se mete por entre os teus ventres.

Não. Buscarei não cometer o engano de iniciar todos os parágrafos de tão otimista recato anal - no sentido metafórico da expressão - com a concupiscência de um ou mais NÃO a qualquer estrofe de boa índole. Que, se o cometo, acabo por misturar poesia à prosa e me perder entre as longínquas barreiras que me renegam de ser um são escritor pré-vestíbulo (e você sabe o que eu quero dizer com isso) a um desvairado maníaco em busca de torpe sexo selvagem.

Não. Nem quero mais tornar essas palavras inclassificáveis. Mas apenas indeléveis.

2009-11-19T07:39:00.000-03:00

Eis que já é chegado o dia da morte
e esse reverbera em mim as mesmas estrofes
com a mesma rima arrastada e doída
de quem prefere rimar o amor a tudo.

Os dias se foram todos de passagem:
os vinte e oito, contados em pêlos
- só com a esperança da tristeza
que se hegemoniza ao chegar do dia trinta.

Os meses ficaram ao meio do caminho, moribundos:
todos os dez dedos das mãos segurando o vazio.
O vazio de tudo. O vazio do mundo. O vazio da palavra.
O oco dos mais raquíticos ós - assolando o estalido.

Impávido: estalo do ressaltar de uma nova vida.
Um novo viver tão incompreensível quanto foram
todas aquelas mais de cento e oitenta e três mil,
novecentos e sessenta horas - findadas agora
[com luxurioso rastro de pólvora.

2009-11-17T13:51:00.000-03:00

Por perfazeres os meus desejos,
dedicar-lhe-ei uma canção à morte antiga.
Aproveitar-me-ei de tal ensejo
atiçando em ti minhas mãos - que a excitam.

Quando saíres do meu relento,
quão glorioso regozijo será teu pranto.
Que mesmo entre uivos e sussurros caninos,
fazer-me-á esquecer da dor com seu sexo de encanto.

Mas quando o culpado vier sondar-me à porta
com seus melindres e ancas descomunais,
desvirgá-lhe-ei as sustenidas róseas da vulva
com o mastro que deus Apolo mo esqueceu de tomar.

Pantera, não sejas para mim tão ingrata.
Por dois acasos esquecestes as mãos
que outr'ora mil gemidos não lhe negava?

Demônio, carrasco vil de minhas noites desventuradas,
por qual porta foi que entrastes
e deixastes acesa a lamparina da licenciosidade
[que há dois segundos jazia apagada?

2009-11-15T18:52:00.000-03:00

Não me julgue,
Não me culpe.
Eu já nasci condenado.

Não me busque,
Não me perca.
Eu já estou do outro lado.

Não me ceda,
Não me negue.
Não quero mais seu afago.

Não me diga,
Não me cale.
Meus ouvidos estão cerrados.

Não me chegue,
Não me deixe.
Eu já estou suficientemente afastado.

2009-11-14T03:19:00.002-03:00

Às três horas da manhã - a ouvir um jazz etíope, eu acendo meu cachimbo. Não quero um pouco de tempo, não quero um pouco de ninguém. Nenhuma voz irritante, nenhuma companhia à venda só nas quintas ou nas sextas. Nenhum amigo de hora marcada, nenhum psiquiatra de carreira feita. Nenhuma mulher sem cruéis seios, nem seios com uma boca hostil, ou mesmo carinhosa. A estas horas vê-se o que há de ser amor à noite, amor sem tempo. O detrito que mancha os céus e desce pela janela. Eu não tenho lembrança das horas vagas, nem resquícios dos beijos que já dei. Não me recordo de quando fui a Marte. Não sei que satélite me persegue aos dias. Apenas sei que as sextas me matam, os sábados me engolem; e os domingos nem parecem existir.

2009-11-13T19:20:00.002-03:00

Sexta-feira 13 não é dia de azar, nem dia de sorte. É dia de morte. Dia de olhar pro asfalto e sentir o sol mais quente, sair na rua para ser invisível aos olhos de deus, fazer pilhéria da cara dos ateus e ficar em casa coçando o saco até a hora de lembrar das unhas mal feitas do gato preto que se aproximará dos seus testículos n'uma sexta-feira 13 e amaldiçoará o resto do seu dia.

O azar não pode ser observado como sorte? Ou como má sorte? Mas não como falta de sorte. E, se há sorte para tudo, também não há azar para nada - relevem as incoerências do nosso português formal, caro ledor. Ainda mais: se não existe o azar, para que irá existir a sorte? É tudo ilusão: não há fundo de quintal que não seja terreiro, não há evangélico que não não o tenha sido uma outr'ora em sua vida, não há fundo de poço que seja mais perigoso que a mais luxuosa cobertura do vigésimo quinto andar de um edifício.

No entanto - e me contradigo mais uma vez -, existe sexta-feira 13. Como existem todas as outras sextas-feiras. Até quando não há feira, há as sextas, as sestas as cestas e os cestos, incestos. Mas quando há freiras, minhas caríssimas amigas órbitas oculares, há o azar, a sorte e a morte.

E com um pouquinho mais de sorte que os outros dois, há sexo também.

2009-11-13T07:42:00.000-03:00

Idéias, malditas idéias.
Corrompem umas às outras.
Se pensar não preciso fosse,
Quão precisa seria a vida.

Mais precisa e mais valiosa,
Virtuosa, deveras.
Os animais, que instintos seguem,
Não traem - nem seu pior instinto.

Mas o humano, erro da natureza,
Tem de conviver com sua mente
Que não sabe se vai pra traz ou pra frente.
Ainda assim - mente, mente, mente.

Quem dera eu ser uma formiga
E assim, de repente,
Ser esmagado por pé humano.
Melhor que ser um algoz carrasco.

23 de Agosto de 2008
23:09h

2009-11-08T17:04:00.008-03:00

Extratos de uma obra inacabada.

(...)

III

Confesso mais que o devaneio está sob ordem da efervescência da modernidade. E assim em conflito com a abertura da liberdade constrangida – e agora vingativa; ou no marasmo do coito com todas as tardes deitadas no chá da adaptação veraz.

É tão gigante o Universo que é minúsculo. É cabível da razão qualquer que se decida até em valor da idéia volúvel. É pai e mãe dos planetas da ignorância; é acolhedor – e é a bruxa das maçãs envenenadas, e o desprezível homem da esquina, à espreita da criança solitária, vinda do colégio às cinco horas. Tão gigante e amado por sê-lo: os números já foram assimilados.

(...)
V

Do banheiro pude ouvir ainda mais alguns gritos; rapaz audaz! Um óbice à minha ciência talvez, mas já lhe tinha absorvido o método outrora. Agora é só inconstância do dia, um pouco de impaciência – aí sobra só a reticência vaga que lhe acaba por furtar o fio do método, mas audaz! E teimava novamente, mergulhado no mar do objetivo.

“A paz – disse lá no altar da impassibilidade soberana – é o grão singular!” “Roubara-a em desacato, toxicômano-plúmbeo!, infestando a vida de meu primo.” Ah, lapso! Mal tolhia a mão a seu primo. Não me era muito. Pouco antes, tornara-se apenas um vulto de algumas horas em alguns dias. Fumante que era, andava comigo por aí a fumar um tanto. Conheci-o já assim, pelo menos guerreava a nicotina, ao passo que eu a afluía em lentidão, só pelo aprazer do ato longo.

Verdade que certa vez pus-lhe uma idéia de deliciar-se num saque letal à mente, numa viagem sem âncora – mas só por conceito do veneno e da concepção de nova variedade em seu estado. Também há que a escolha é prova de acordo, então nada me é necessário dizer.

(...)
VIII

Eu fui à procura do passo venenoso, pus me à beira do contexto; inseri-me por impulso só meu, e de minha vontade. O resto fluiu por essa cooperação com o imaginário orbicular, atento às emanações do prazer e da experimentação altiva – o vínculo ritual do sabor único do espaço-tempo-ato de já.

Provei sozinho. Tornei-me envolto à margem obscura da consciência e da conseqüência. Dei o salto pela cidade, enlouquecido e só. Sem afeto que se caiba a ser outro qualquer, nem aberto ao atrevimento da calúnia morna, nem ao ato fúnebre da raça que policia em armas a si mesma.

(...)
X

Peguei o uniforme do teu colo, morena. Fui vê-lo; tocá-lo de perto, e se fosse-o em olor de maracujá selvagem, ou o recuo de tua pele suada, teria-me atraído e conquistado. Por fim, fora só refúgio da vontade e da criatividade cáustica – porque de teu corpo, aliado só o declínio primaveril. Ainda pomposa, ainda em mão ao desfile corpóreo, e a três ou quatro passos do mergulho à frustração psicológica: a grande autonomia do ser.

Fatos sobrepõem outros fatos – a partícula da adaptação temporal é posta a golpe! As faces são faces – e sobrepostas também: cansam a contagem dos dedos do senso e dos dedos da dívida comum entre irmãos. O dilúvio das relações é alçado às velas da metamorfose; a tensão pelo espírito feminino, pela vibração dos corpos, a dança dos tóxicos... – satirizo a minha quebra de sentido; passeio pelas folhas da árvore perdida, ladeada à entrada do circo. Eu andei até lá.

Eu sonho com alguns gnomos. São como representações vivas, de um roxo escuro – e um pouco de verde negro. A música. A sensação do piano na casa do inverno etéreo e onírico. O perigo da sensibilidade, enamorada dos gnomos do jardim – naquele passo da garota que some pelos arbustos, da beleza de uns cachos inocentes, ainda mais jovens que a incerteza do sexo-homem. Eu vejo os gnomos capturando-a. Levando-a pelos corredores em pedras envelhecidas, mordidas. Com os braços presos, pernas amarradas; à marcha da concentração diabólica dos seres do jardim obscuro.

Vibra-me a mente o som dos machados rústicos. Lapso grosso que espanca a terra, que deforma o privilégio do solo secreto escondido da afetação extra-natural. Numa fila de lentíssima ordem; há em vista o desespero do absoluto – os seres decaídos arrastando o círculo infinito de uma mola artesanal. A fila dos caldeirões de fogo vibrantes, lancinantes. O aspecto do aroma esquecido da luz alva, os dedos em sujeira explícita do trabalho das madrugadas subterrâneas: é o vulto escondido ali, sem reflexo pela lua, sem apego ao ar da superfície, em mistério do erotismo perverso.

Não há semente de bondade, ou maldade. Sem o perdão – e a educação áspera e rigorosa. O que há é temível como assim em face, pela delícia do caso francês, e do tribalismo cabal, excitante e desconhecido: o toque carnívoro que consome a carne, as paredes rígidas que privam a expressão do grito – o canibalismo em afronta à voz alta, sem interrupção, transcorrendo em estímulo de dor.

(...)
XIII

Vez em quando engana-nos o passar da noite: sentamos ao esquecimento da luz, às obrigações que perdem a validade no joguete da aurora noctâmbula. E descemos pelo poço da comunhão das sensações, víboras do salto feminino – que lhes engana e encanta a todos, ao ladear-me a face, com esse cigarro que trinca em meus dentes e lhes esconde o fluxo da mente sem tempo.

E assim – sem vulto algum que me prejudique o lírio, navego às encostas em incentivo que acorde meu pulso pelo sangue: desmanchando-me daí em teu corpo, estendido por decúbito. Molhando-me os lábios num vermelho-volúpia, consternação. A vileza do agrado em bom-horário.

Converso-me, tiro a dianteira do fato exposto à carne crua – é tanto mais que há por expor! E muito mais da carne crua que não filtra a lógica rápida e fogo. Converso-me, pois, em voz alta, que escuta-se mesmo pelo senso avulso de se procurar ouvir. Mas lá que me é mais fundo quando ouço a mim, e à altura da lógica em debate. Que dirás? Ainda é mais do tempo retirante – quando estou solto da marra frígida do socorro medicinal, e vou sozinho a segurar minha própria mão. Eu me confesso, pálido da culpa morna: não há resgate da realidade que se desmanche à idéia do sangue devasso.

XIV

O que são estas línguas todas que vibram em minha boca? São fruto, e são desespero. E ainda: só o desespero é são! Calmo, controlado e esquizofrênico sem-parada, sem tempo de ação: aproveitando-se do congestionamento de ações e ações. Eis-me! Eis a imensidão do vazio. Uma mão é um olho fatigado, a outra mão segura um pedaço magro de madeira, dá um piparote qualquer, e lança ao espaço – sem esforço algum.

(...)

Aos meses finais de 2008.

2009-11-08T16:35:00.000-03:00

Vinhos, mistérios, e o passeio da esfinge à noite.

2009-11-08T03:54:00.002-03:00

Gabriela, e as delícias de ser baiana.

2009-11-08T03:32:00.003-03:00

Escrever é tão delicado. Meu coração esfalece em pedaços, e as vontades vão, e não voltam - e desfaleço em minutos. Tão breve o tempo desmonta, não me vale mais escrever assim. Recordo de Rimbaud quase sempre, e de seus dezenove. Ainda mais quando tudo assemelha-se a fim, fim e prazer. São traços desabitados, enquanto desmaio em lembrança de um pequeno beijo. De um amigo, ou enamoradas. Desmancho-me tão fácil e brevemente, eu espalho minha saliva até os pés próximos a mim. Enquanto vem esta vontade de te rasgar o vestido, e destruir a marginalidade de qualquer intuição. Destruir esta falsa modéstia moderna. Esta desgraça de passar seis meses sem escrever. Alguns poucos até ali, e o sangue será deveras visível. Explosão, inundação, overdose. Sexo e nenhum amor, e nenhuma abstinência e todos apaixonados. As confusões dos novos tempos. Solidão e amor, e amargura, e todos os gozos são um só.

2009-11-07T20:35:00.000-03:00

Duas punhetas por noite

A vida andava uma merda. Eu nem sabia mais quem eu era, ou se eu era. Já era a terceira viagem no período de um ano e, o que eu estava procurando, não achava. Não me encontrava, não importa o que fizesse.
Na rodoviária era a mesma coisa de sempre: muita gente pra pouca pessoa. Todo aquele balburdio me deixara um tanto atônito, ou seria a cafeína no meu sangue? Passava por entre aqueles corpos inanes, que não paravam de se mover. Entrava nas lojas e saía com tudo o que havia entrado comigo, afinal, os trinta mangos no meu bolso tinham endereço certo - eu apenas não sabia qual era.
Discuti com um senhor que chamara os baianos de incompetentes:
- Eu sou baiano, e sei como é – dizia o velho.
E, logo, a frase que explicava a minha expressão de desprezo.
- Eu sou médico, e sei como é.
Estava tudo terminado: aquelas poucas palavras puseram um fim instantâneo em nosso efêmero relacionamento. Resolvi acabar com aquele inferno e embarcar de uma vez no meu ônibus, fugindo daqueles seres horrendos – a salvo umas poucas bundas e peitos que anuviavam meu sacro espírito. Minha ilusão terminou quando encontrei mais gente no meu carro – público – das dez.
Logo entrei e sentei-me na última poltrona, como de costume. Estar atrás de todos era, para mim, uma situação mais sexualmente aceitável. O motorista dava início à minha partilha – arrefecia a minha culpa por estar fugindo novamente – e, apesar disso, eu ainda esperava que uma loura de seios fartos e firmes entrasse, atravessasse o longo corredor com seu olhar aterrado no meu e sentasse ao meu lado, até então vago. Isso não aconteceu, enfim.
À primeira parada foi só café. Desci antes que o motorista o fizesse e me dirigi à primeira bancada que encontrei.
- Vocês vendem garotas de bordo aqui? – eu não perguntei isso.
Lá se iam alguns dos meus trocados. Só voltei ao ônibus depois de duas doses, seguindo o motorista que, se eu tivesse uma aparência mais amena, teria sido cortês ao me convidar ao reembarque. Não o foi, e eu subi assim mesmo. Sentei no meu vago lugar duplo e aguardei até a próxima parada, ansioso por mais uma xícara.
A estrada parecia cada vez mais longa e monótona. Meu corpo era sacudido de um lado a outro e meus olhos se concentravam na mesma cor amarela da faixa que dividia a estrada em dois mundos simétricos e distintos. Não sabia qual era o meu lado e até onde aquele mundo me levaria. Foi então que o veículo seguiu para mais uma parada e eu comecei a ter uma idéia do que me aguardava.
Desci só depois de o motorista afastar-se uns poucos metros: não queria que ele notasse minha presença – eu poderia parecer-lhe um péssimo passageiro. Não adiantou. O bendito me flagrou estuprando, a goles abruptos, um copo de café.
- Você bebe muito café. Zorra!
Não era uma indagação, ainda assim atrelei:
- É. – surpreendi-me com a sua capacidade psicanalítica.
- Não atrapalha dormir?

- Dormir é perda de tempo – tentei, com essa expressão fútil e ignóbil, transformar aquele diálogo em um monólogo do qual eu sairia vitorioso. Falhei mais uma vez.

- Mas todo mundo precisa dormir. Você sabia que uma noite de sono não se recupera...

Deixei-o sair imponente da minha humilde tragédia grega e aguardei até que ele terminasse aqueles balbucios monossilábicos de quem não tem o que fazer e, por isso, fala. Quando sua boca apresentou-se imóvel, seus ouvidos pareciam ansiar por uma réplica. Como tal não foi obtida, seus pés – que funcionavam melhor que sua língua – dirigiram-se de volta à primeira poltrona do coletivo, como se todos os seus órgãos e membros tivessem uma programação robótica e moto-contínua.

No voltar ao meu assento, entretanto, visualizei algo que a mim parecia inconcebível. Não era uma loura pneumática, verdade. Era uma morena tanto franzina, de olhar quase perdido no enorme mundo que NÃO era aquele carro de quarenta e poucos lugares. Nem tinha abundância de mamas, mas duas pêras aparentemente sensíveis aos olhares mais devassos, como o meu. O resto, não consegui visualizar – ainda – mas desejava, veementemente, apalpá-la assim que apresentasse o menor indício de adormecimento.

2009-11-06T17:47:00.000-03:00

Hahahahaha. Um smile de sorriso sem graça e ela não imagina que eu acabei de bater uma imaginando comê-la no sofá de casa. E foi algo maravilhoso. Ainda que sem muita intimidade ou mesmo amizade, tudo foi compensado pela parte instintiva e física. A física é mesmo uma belíssima matéria.

E que idéia é essa de ideia não levar mais acento? É a desmoralização de um ideal. Ainda mais uma palavra tão bacana como essa. Estou de luto oficial declarado por quanto tempo ainda insistir em ter com língua-pátria um idioma que não recebe o valor que merece. A bem da verdade, o nosso idioma é o tupi-guarani, mas esse é que não ganha nem uma vírgula de qualquer acordo ortográfico que seja. O melhor acordo fica sendo, mais uma vez, discordar de tudo isso e continuar escrevendo errado a tudo e a todos - é óbvio que a galera da internet e a turma do ENEM não vai encontrar problema algum nisso.

Eu também sou da turma do ENEM. Ah, caralho. Da turma da internet também. Então vou continuar escrevendo idéia, tranqüilo e falando clítoris. Além disso, não escreverei mais em prova vestibulares sobre hímen - esse termo não sei se sofreu alguma alteração. Na verdade, nem fui atrás do tal acordo ainda. Mas para meus familiares e amigos que me consideram um cara estudioso e inteligente, tenho uma explicação: minha professora de português é simplesmente broxante.

O meu torpe dizer [22 de Março de 2009]
Postagem original

2009-11-06T17:33:00.000-03:00

2009-11-05T00:31:00.003-03:00

Hahahahahaha.
O título dessa imagem é "MerDeca1".
Não se apavore, é apenas uma aglutinação.
Qualquer semelhança com outros substantivos/adjetivos é mera coincidência.

2009-11-02T20:34:00.003-03:00

Eu gosto quando teus olhos tocam
a luz que vem de deus. Do teu olhar,
lacrimoso, rimando o caminho do céu.
De teu vestido, quase nu, quando o vestes.

Eu posso sentir todo o calor de tuas mãos
até quando elas vivificam corpos alheios.
E sentir o roçar de macio seio quando tocam,
mãos de outro homem, algo que tanto anseio.

Mas serão somente minhas, as tuas meninas.
E sob essas d'ouradas madeixas hei de ter eu
meu doce acalento. Como um pastor que volta
ao rebanho saudoso, em fim de um dia frutífero.

E ao recebê-lo, a esposa, com os mais suculentos
mamilos de belo animal. Que vive, reproduz
e morre sem igual - não há outro mais belo
que use saias e saiba portar-se dama.

Oh! Qual dama de minhas quiméricas liras.
O teu busto em minha mente é fogo vivo
que arde em todo e em tudo que é em mim.
Faz arder também a centelha do amor que há
[em ti.

Aos olhos teus II

2009-11-01T21:31:00.002-03:00

De!

A vida corriqueira é que me abomina
e os vales que andam estas praças
gritando mares de saudades,
até me animam, ai que loucura,

com a lacuna aberta e sangrando no peito,
até que me animam, aberta e sangrando
de um triste moço, muito triste mancebo,
derruba tantos postes na esquina

e grita: que merda de amor!
que loucura de ritmo!
e caído morrendo: ai, que essa dor!

Que essa dor nos jornais da matina
me consome em completa maldade!

eu que, todavia, dou vário ganho
e perco nas entranhas da vida,
não me canso das velas
e ainda choro, é, não tenho mesmo
porquê querer tanto.

2009-11-01T14:56:00.004-03:00

Não é inspiração,
minhas póstumas saudades.
É, em verdade, mais alucinação
que desejo de reviver o passado.

Não é de completo falsidade,
essa indiferença que vive cá.
É simples ineficácia em palavra,
tomada em referência ao humano.

Impossível é continuar.
Possível é fazer esse impossível.
Devo prosseguir ou cessar?
Já, de fato, deveria tê-lo feito
[d'antes.

- de a loucura atormentar o juízo
- de o sêmen fecundar-lhe o óvulo
- de o amor não querer-me vivo
- de a doçura se transformar em ódio.

Aos olhos teus
- se imprescinde um título.

2009-10-31T12:42:00.002-03:00

Entrada.

eis que surge um grupo de pogonóforos,
experimentalistas por lei, eis que urge
na pátria da poética literatos turvos

que se humedece todo o chão de triste
e esporádica agonia, nas táteis de vênus
eis que surgem ninfetas e salamandras

renasçendo na liga dos frutos perdidos
e a bebida que os grita é o mantra do dia,
logo, eis que surgem os loucos
e desvairados

da noite pro dia, ante ainda de tragar
a primeira taça, na tasca mais fria,
sem eletricidade, todavia,
na casa mais erótica da virada

no câncer irrecuperável do amor de amante,
na segurança maléfica de um restrito sempiterno,
mas, sim, eis que surgem planos noviços
cheirando a terra de literatura e vinho.

2009-10-30T12:08:00.000-03:00

2009-10-28T19:45:00.003-03:00

Meus dejavus, incessantes:
amigos de todo ódio e tédio.
Queriam-me mais triste
que já é in natura o meu ego.

Letícia, meu novo vocábulo,
nada mais é que um encanto:
não é adjetivo, não é verbo
- é só o gozo de novo canto.

Minha voz surta ao chamá-la,
todos meus queridos afetos.
As cordas roucas, desalmadas,
maculam-lhe a rubra face
- em puro sinal orgástico.

Não gastaria, no entanto,
meu sêmem a fecundar-lhe
as mais críticas carícias
quais abriga sua tímida vulva.

2009-10-28T19:42:00.000-03:00

2009-10-27T16:03:00.000-03:00

2009-10-26T19:45:00.002-03:00

Alguns são felizes com as árvores que plantam.
Outros são apenas sorrisos, medos e desejos.
A verdade é que a dor não mata, mas vive.
E outra verdade é que eu não sei nada.
[mas essa última é desnecessária.

A sorte não é algo que vem pra todos.
Parece-me só ser dos sortudos.
Não sou redundante, não confunda.
Sou apenas mais um amante moribundo.

Não deveria sair, em letras, toda verdade.
Ou a necessidade de um homem que sente.
Mas os dedos roubam ao coração a mácula.
E as palavras desviam o medo que o olhar
[insiste em acidular.

Vivo, então, pelo medo que sinto.
E morro pela dor que sinto.
E amo pela dor da que tenho medo.
E tenho medo do sentir que amo.

Resumem essas palavras, portanto,
toda a simplicidade expressa em alma.
A simplicidade à qual todo esse texto expia:
vivo por que a poesia existe.
[e, por existir, deixo me ser patético.

2009-10-26T19:31:00.002-03:00

Pra quê o amor,
se amar é o que vale?
Ocultemo-nos à margem da tristeza
e imploremos ao amante a piedade.

Quando o furor da carícia rompe
o tênue limiar do desejo,
a vida, a morte, o mundo se escondem
por detrás dos panos de fiel ensejo.

Eis que é chegada
- da vida - a hora mais tardia.
Desaparecem todos os prazeres:
do amor à tristeza, do sexo à alegria.

Ao pó não retornamos
quando a doce mão que nos afagava
agora segura a dura alça do caixão
pelo qual um dia todos velamos.

2009-10-10T21:20:00.004-03:00

Meu caro e velho amigo,
As égides do armagedom
pairaram sobre nossas cabeças
fio a fio dos compridos cabelos.

Mas os pés, como em pegadas,
entrelaçaram-se em assaz rastros
e não permitimo-nos a transcedência
a esse algo que se chama banalidade.

Seu ósculo esquecido é o qual lembrado
entre tantos outros ósculos perdidos
que agora tangem a minha tez.
Tempos longíquos de normalidade.

No âmago de tamanha pureza,
a putrefação de carnes alheias.
No serpenteio de minha tristeza,
um coração bate distante.

Se Vênus arrastou-me a si
e concedeu-me a maldição
de tão profunda mágoa,
agora clamo-lhe, irmão
[que aqui termino em ão
[a mácula de mal-sucedida anáfora.

2009-09-30T22:51:00.002-03:00

Vanessa entrou e pairou
seu olhar de jovem ninfa
no meu mais pueril
suspiro de ardil amor.

Não viam, meus olhos infantis,
o ardor de todo aquele corpo
que contradizia meu pesar piegas
com curvas cheias de gosto.

Brincávamos de ser o que éramos:
eu, poeta, vivendo à sua autoria -
dos gestos e carícias que me cedia;
ela virgem, ela vadia, ela santa
[aos treze.

Vanessa saiu seca e insossa,
só como quem sai de um livro fechado
e a poesia que restou em mim cá está
em um texto frívolo, suado e desalmado.